Grün

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A mi padre, que está en cada luz
y en cada sombra.

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Otra Figura del Insomnio

Este no es mi caso, yo no padezco insomnio. Sin embargo mi noche también está habitada de Rosas, de voces y de pasos...

Otra figura del insomnio

Mi vida más frenética, más enigmática y reunida, sucede
hoy en estas horas lentas y altivas como el mar, tan silenciosas como un hilo negro, a las que llamo con el nombre pobre de insomnio. Maníaco, ayudado de pastillas y médicos, de torpes consejos y de un turbio rencor estéril, he combatido durante años al frenesí parsimonioso de este velar, sin querer ver que en él mi soledad se iba transfigurando en una especie de macabra fortuna. Pues estas madrugadas, casi estalladas de silencio y verdad, a cambio de unas migajas de salud me dan mucho: traen nombres y fantasmas de nombres; me aproximan el pezón en donde bebo el raro caldo de la necesidad de amar, y me sacio; me traen mi miedo, del ronzal, que llega casi pensativo, como un cabeceante caballo del invierno; me traen el vértigo del tiempo, inusitado, sin un solo apellido; me traen un sobresalto de distancia, picoteada de galaxias y de interrogaciones, me traen , oh disomío, trigo sin pan, peines rotos, botones caídos, deseos sísmicos y turbulentas pesadumbre; me traen el rostro de toda mi memoria, abarrotada como un mapa e injuriada por las premoniciones. Me traen mi inapelable y escocido abrazo con el universo.
(...)

Las horas hondas se me arriman a la conciencia y con tortura y generosidad me transforman mi tránsito en un alud de percepción: u entonces pareciera que al horror le nacen bisagras para sujetarse a sí mismo, que las carencias asumen los contornos de su barranco, que se amortigua la violencia de la esperanza, que la resignación se pude, que el amor se desviste para mostrar su ingenua pústula de caridad. que todo se puebla de pasos, de perfiles y contraluces, de formas y resonancias, de sílabas mojadas, de encuentros ininteligibles y sobreviene una armonía innominable, llena de perfume y de azufre; y todo es natural y sombrío, y perverso, y emocionante.

Luego, después de esa cosecha misteriosa, de la que soy la espiga y la hoz y el cercén y el rastrojo, extenuado por la desmesurada coherencia, suelo limpiar el icono de ayuno y toda la porción de sed, y me quedo dormido, mientras siguen cayendo la vida sobre mi corazón, gota a gota, sin tregua. Y entra un folio de frío por las rendijas de mi dormitorio.

Un folio blanco, oscuro.

Félix Grande

...mientras sigue cayendo la vida sobre mi corazón y vengo del frío a escribir en este folio oscuro, en blanco.

Pág. 59

.

(...)

Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano llega a tocar lo que el misterio toca.

Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
transcurre, y es un canto
de vida su transcurso.

Pedro A. González Moreno

(Media hora y apago la luz.
Dulces sueños)

Dudas e Indecisiones I

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“… Como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden...”

¿Pero realmente perdonamos a los que nos ofenden?

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Ahora

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Amanece Lady Day, la luna se nos escapa...

Susurro

" Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta..."

P. Gimferrer

Siempre en Octubre

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Y se hizo la luz:

Tu voz

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Intacto

.-

No es nada fácil tener el corazón divido en geografías. Sumergido por oceanos. Hecho de llanuras. De asfalto. De estaciones interminables. Bifurcado en una dirección y otra, en ambas, en todas. Fragmentado. Cruzado. Terciado. A veces roto.

Sin embargo siempre hay algo que permanece íntegro. Completo. Intacto...

y a salvo.
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Desde Otra Latitud I

Divergencias

La verdad es que el café de los bares me parece un improperio.

Un insulto, un ultraje, un abuso, una injuria, una maldición y una broma de mal gusto.

(por mucho que ustedes digan que yo exagero...)

El Viaje

A la Princesa Amnesia que está haciendo su equipaje

"En cada viaje hay una noche
de horas que se alargan desmedidas..."

Ricardo Bellveser
El Agua del Abedul

En forma de espiral

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

Reloj de Pasajero

Reloj de Pasajero

...que no sea un retorno, será por eso que vuelvo.




(El poema es de Juan Vicente Piqueras,
el reloj es mío pero cuando llego a casa siempre me lo quito,
La tarjeta de embarque, como una de tantas, la utilizo de marcador de libros)

Decorum

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¿ Y si el vivir no fuera tan distinto
a una pared desnuda,
a una madera ajada,
a aquel objeto al que otorgar su espacio?


¿Y si no fuese más que esta tarea
de encontrarnos decoro, dignidad a un destino,
un poco de belleza en que ampararnos,
bajo un techo con paz que nos acoja?

¿Y si el pensar no fuera diferente
a este limpio trabajo de concierto
entre las meras cosas y el espíritu,
a este deer menor de hallar un ámbito
propicio al corazón, entre las cosas?

Con simpatía por lo desvestido,
con el apego pulcro hacia lo pulcro,
la vida mueble se nos rinde amiga.

Lo delicado todo
nos honra y nos regala.
Lo bello verdadero
es nuestro bienestar y nos conforta.

Cuando nos remontamos hasta el vértice,
cualquier ocupación llega a su música.

Y no hay afán inútil
para el único afán de ser felices.

Carlos Marzal

Una Directa

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Tengo una curiosidad ostensible hasta el punto de necesaria...

¿ Ustedes qué hacen con la otra persona que son?
.

Terciopelo

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The More I see you...

Solveig Slettahjell y su voz de terciopelo.


No es nada nuevo, pero es lo que estaba escuchando mientras cae la noche suavemente al otro lado de la ventana.

Inmóvil

.(Yo también tengo un bosque. Así pende la luz en febrero y sabes... podría pasar horas aquí, días, y más días sólo mirando, inmóvil. )

"... Pero la luz
es causa mortal. Herido
de transparencia, mi
corazón se oculta en la belleza."

Antonio Gamoneda
Sublevación Inmóvil

De Norte a Norte

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Siempre hay alguien que escucha el eco de una llamada lejanísima, y responde...

ya sea desde el borde de un cantil, o la alta marejada de un estanque.

En una recondita plaza al norte muy al norte


(Gracias a todos a los que en un momento u otro se acordaron.
Gracias R.)

28.08

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Gamla Stan

Porque es curiosa la geografía del silencio, y cada una de sus curvas de nivel como trazos imaginarios de una constelación de brillo oculto, habitando los adoquines de esta calle, que todavía hoy- como este poema- recuerdo.

Gamla Stan (Estocolmo)

20

Escribiré el silencio
y le pondré tu nombre cuando pueda
el dolor escribirse.

Será una carta breve, tal vez de esas que nunca
se terminan del todo, pero en ella
estará el mundo escrito,
y su única página
la mandaré doblada con bordes de perfume
lo mismo que un pañuelo
donde alguien ha guardado la mitad de su vida.

Con la caligrafía de la espuma
con la que el mar escribe, tan minuciosamente
los nombres de sus islas,
yo escribiré el silencio, que en ti adquirió la forma
de un insólito mapa de callada ternura.

Y quemaré un poema
para ver si en su lumbre me hablas todavía
para ver si en su humo
tú también deletreas
estas sílabas rotas
de la voz con que te escribo.


Pedro A. Gonzalez Moreno

La Extraña Fruta

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"...Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto

Extraña furta en el aire el crepúsculo se ausenta...

Lady Day el amor como una libélula..."

Pere Gimferrer

Hoy me apeteció a media tarde escuchar la voz de esa extraña fruta, que veces duele. Y recordé la página 213 de este libro y volví a leer ...

La noche es de agua, y sin piedad se derrama el cielo sobre el alba de ginebra. Hace rato que me dejo arrastrar por el diluvio, pero no me lleva el aguacero a ninguna parte sólo a verte deambular de un lado a otro, como un felino tras el hierro de su jaula.

Mi vaso es un trozo de hielo con sabor amargo pero sigo en pie y te miro. Hoy caminas sola. Las otras como tú, en noches como esta, tienen un lugar, no más humano, pero más cálido donde pagarán por su carne un precio más alto. Porque sus sonrisas todavía no están tan desgastadas, porque su piel es tersa y porque el mundo está hecho de medidas... que tus caderas no respetan. Pero la noche es injusta, mientras tú intentas manejar el mínimo paraguas para que tu pelo platino y cardado no se caiga lo mismo que se desploma el cielo sobre nosotras. Te contemplo desde el otro lado. Al fin y al cabo, lo mío es el capricho de buscar mi propia herida y ahogar la culpa en el limón y esta lluvia ácida, y por eso decido estar a pie quieto en la escalera de algún bar esperando, queriendo que el agua me lleve… Pero tú… Hace falta ser una diosa de piel etrusca para reinar sólo en la luna de los coches, para estar aguantando a que pase alguien que desee pasar contigo la oscuridad como excusa; como remedio; como último refugio a un precio de ridícula metáfora.

Sobre tus tacones de aguja altos altos, salpican el barro en cada paso tus piernas firmes de cristal… opaco después de tantas veces. Tus pisadas cortas, estrechas por la brevedad y rigidez de tu falda. Porque tu cintura no es de avispa y se dibujan los años en tus ojos. Porque se derrite tu mirada surcando la tez de rimel negro; porque el día es postizo como tus pestañas. Porque no tienes nombre. Porque necesitaste tres noches para pagar tu perfume rancio. Porque el frío es demasiado y tu escote miente...

Y por una vez, quisieras dormir en casa con una bata de lana amplia sin el corsé que aprieta tanto el costado…. Y yo aquí mirando el humo en las ventanas con el puro deseo de castigarme esta noche… Porque no sabes mirar los mapas, ni la geografía fuera de un cuerpo extraño; porque cierras los ojos cada vez que bebes, y tu sonrisa nunca brilla ; porque de los cines sólo conoces las esquinas; porque para sostener así la noche, entre las manos, hay que tener tanto valor…

y yo tengo tanto miedo…

Rue de L'Amant

de Lugar

(Este poema--como la lluvia- es también un adverbio de tiempo. A veces llueve; a veces lo recuerdo.
A veces:
Siempre...)

LLueve..

Adverbios de Lugar

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté
yo siempre estoy aquí donde me ves.
Esta casa, estas caras, estas cosas
cansan, porque aquí cansa.
Aquí hace sed de irse, sed de allí.
Pero allí es el lugar donde jamás podré estar,
donde yo soy imposible. Vaya adonde vaya,
allá donde yo llegue será aquí
y estaré ya esperandome a mí mismo
con un ramo de rosas iguales en la mano.

Ahí es tu aquí.
Ahí parece un grito porque es donde te duele.
Yo quiero estar ahí, donde estás tú,
tú aquí o, mejor los dos allí, remotos, juntos
porque lo vivo es lo junto.
Ahí hay el amor que no hay aquí.
Esas cosas tocadas por tus manos,
eso que piensas, dices, callas, sueñas,
esos lugares donde estás sin mí,
eso deseo, eso necesito.
Y ser tu ahí, tu aliento intercalado.

Allí es la salvación, el espejismo
nacido de la sed de estar aquí.
Allí sí que seriamos felices,
donde tu aquí, y mi ahí estarían juntos,
comerían perdices que no existen.
Allí es la lluvia aquella
que cae sobre este páramo sediento.
Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras
que puedan dar idea de aquel sitio.
Las palabras son éstas, nonca aquellas.

Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo.
Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar.

Aquí, hogar imposible, íntima ausencia,
odiado domicilio, cárcel de cada día.

Ahí, calor del tú, tu vida mía,
tesoro de tu isla, aire de amor.

Allí, es donde no estamos, llueve sobre la vida
que nunca será nuestra y nos aguarda.


Juan Vicente Piqueras

Inquietudes de Alguien que...

.

Hace tiempo abrí una puerta y
- como una inquietud-
siempre quedó entreabierta.
(Cuando me quedo pensando, a veces, la cruzo...)


Inquietudes de Alguien que...

.

Incluso Mañana

Supe de tu frío y toqué la incertidumbre.
Te arrullé en mi regazo,
en el salvaje y recóndito lugar de la desmemoria.
Siempre
habrá unas manos, y unos ojos
donde dejar precipitar la mirada.
La tuya.
La única.
Siempre,
incluso mañana...
.
(en algún lugar, al costado de una noche de Enero)

Un tren azul

(Aquí habitan todos los trenes que alguna vez perdí...)

4

Hay trenes que no acaban de llegar
y trenes como el tiempo
que nunca se detienen.

Hay trenes que son dudas
y trenes que no existen y tomamos.
Trenes entre paréntesis,
guardagujas en medio del desierto.

Hay trenes inventados por la espera
y trenes que atraviesan, vacíos y atrevidos,
los desiertos que somos, piel adentro.
Cómo ángeles enfermos
gimen su sed los huesos deseando
el agua mineral del horizonte.

Hay trenes blancos como el luto chino,
como el insomnio, música de huellas.
Esqueletos de tren, radiografías
de infancias felizmente fallecidas.

Hay trenes que chirrían en los huesos
y trenes que transparentes que atraviesan
el cielo como el tiempo, como aves
que nunca anidan, nunca se detienen.

Juan Vicente Piqueras

(No me detengo)

Hallazgo

.

"No te busco

porque sé que es imposible

encontrarte así, buscándote... "

Pedro Salinas

De ida y vuelta

Para tu copa vacía, unos versos...

TREN

Lo importante es irnos
y no donde vamos
y nunca llegar más lejos
que antes de partir.

Claudio Rodríguez Fer
.

Pasión

.

Cuando las golondrinas enloquecen
y rondan mi corona de ceniza,
el olor de la lluvia o la voz que he perdido,

¿qué palabra hallarán?
¿Que espina buscan?

Juan Vicente Piqueras

.

The Wall

Dixon dedica este poema a todas las personas que atraviesan un mal momento en sus relaciones.

The Wall

I am the wall, for most of the time I am invisible to you, just there
but I surround you on all sides keeping the wolves out and keeping you safe and warm at night.
I am the bearer fo all your memories; both imaginary and of fact. when you take them away I am scarred for life.
You build me up and adorn me and then knock me down. but I never complain, because I am the wall. always silent silent,
hiding my feelings, always their for you until you leave.

Dixon Amstrong

A Love Supreme

.



,

Puentes

.

" ...y otro sueño en nosotros de ser como esas aguas
que jamás abandonan, al pasar, a sus puentes"

Pedro A. González Moreno

(Este puente sólo se puede ver desde otro puente)

Con tu nombre

.

Hay un camino...


de luz en el agua...
.

Más allá

Cuando

nos abrazamos

vamos

a otromundo

donde

nos abrazamos

y marchamos

a un trasmundo

donde

nos abrazamos

y donde tal vez sólo

nos abrazamos.

Claudio Rodríguez Fer
Tigres de Ternura

Ninguno

..

Ningún Lugar está tan lejos. Ningún lugar...

..

El Frío

(Tres días después)


A brickbybrick y Rachel que me preguntaron por el frío,
los refugios y me dejarón pensando...

El frío es una metáfora. Aunque reconozco que literalmente este último invierno en vez de quedarme en casa y guardarme de él, hice todo lo contrario. Me refugié abandonándome, precisamente, al frío. Sintiéndolo como un desafío durante el recorrido diario a través de un bosque, helado, cubierto. Un lugar sumergido en su profundo sueño, en el silencio de la hibernación y del hielo coronando las hojas... Quise saber del olor nacarado de la nieve. Todo, aparentemente impasible, insensible, indiferente, muerto; y significativamente vivo, latente. El frío, como una sensación extrema y a la vez una experiencia reveladora. Y sí, como usted dice Brick, es una contemplación, reflexiva pero en ningún caso distante. Me pregunté muchas cosas, entre otras: ¿Y cuando el frío es interno y entonces no hay abrigo posible, y el único cobijo es la intemperie sólo y a solas? El Frío. La nieve es una parábola. Ese mar albino e inmaculado…uno piensa mucho...porque la lluvia tiene música pero la nieve no… Y nieva a mares ese silencio blanco de verso azul.

No lo veo melancólico, ni triste y desde luego si eso es lo que se ha visto aquí (en el post anterior, en este) no es lo que pretendía. Refugiarse no lo entiendo como un acto lánguido o triste es sencillamente ganas de estar con uno mismo. Curiosamente debe ser que de alguna manera me inmunicé porque por extraño que suene después de tanto no me resfrié ni una sóla vez. Me gusta el frío y la quietud invernal me inquieta, me conmueve.

Sí Rachel, me refugio. De vez en cuando. Y voy muy lejos a veces, otras a ninguna parte; otras en los puntos suspensivos; en un cruce de caminos; en la música; en las rayas de una cebra; en un racimo de uvas; en este cuaderno negro o en espacios en blanco; y … en el frío. Me gustaría hacer ese viaje ¿Sabes si llega algún barco allí?

The book of Secrets

Hacía mucho que no escuchaba Dante's Prayer. Y ahora que suena de nuevo recuerdo su historia ...

Ella,Loreena Mckennitt, quiso ir a Japón y acabó subida en un tren cruzando Siberia. Viajó sola en ese tren por la invernal Siberia. Le resultaba extraño no poder tener una converación con nadie, pero ella decía, que uno así aprendía lo mucho que se puede expresar a través de las acciones, del lenguaje corporal, de una mirada...

Esto no es Siberia, pero podría serlo...

Un 18 de diciembre en el ferrocarril trans-siberiano seguía presente en su mente la Divina Comedia de Dante mientras contemplaba el paisaje que pasaba delante de su mirada, pensando en la gente que vive en él y en cómo compartirán esta condición humana... ¿Estamos ayudándonos o haciéndonos daño?... ¿Cómo ha llegado "Occidente" a este lugar de transición? ¿De una manera honorable? ¿Qué les traemos? ¿Cuáles son sus expectativas? ¿ Son nuestras vidas realmente como ellos imaginan?

Siempre queremos creer que hay un lugar mejor que el nuestro...

*

(Y porque el frío es mi refugio me gustaría también hacer ese viaje
y cabalgar de noche a través del Caucaso...)

¿Es ésta la pregunta?

Desde que amaneció estoy girando sobre esto ...

¿Crees tú también que el sentido de la vida no es otro que la pasión, que un día como a nuestro corazón nuestra alma y nuestro cuerpo, y que después arde para siempre, hasta la muerte pase lo que pase? ¿Y que si hemos vivido esa pasión, quizás no hayamos vivido en vano? ¿Qué así de profunda, así de malvada, así de grandiosa, así de inhumana es una pasión?... ¿Y que quizás no se concentre en una persona en concreto, sino en el deseo mismo?... Tal es la pregunta.

Sándor Márai
El Último Encuentro

No, no habremos vivido en vano. Ni habrá sido el último...

Mi dirección

.

Aquí vivo yo. En el sur de una ciudad al norte de mi origen.
Bienvenidos. Esto es ...

...Die Südstadt
(y el señor que camina no le conozco.)

En esta parte viven en su mayoría... (sí, acertaron, italianos)

Esta es para... Piemonte, Torino, Italy...

Bendición

Benditos los que sólo lloran solos
los que hablan lenguas muertas
los que creen en dioses aún no aparecidos
y se quedan dormidos sobre el atlas
(los labios en Ceylán la nariz en Angola)

benditos los que huyen
los que dice que no y se van silbando
los tontos, los inútiles los otros
los que no opinan nada sobre nada
los que sufren por no saber mentir

benditos los que aman y están solos
los que no tiene prisa ni lugar
los que no dicen nada
los que se van sin más explicaciones.

Juan Vicente Piqueras

*

Me gusta especialmente este poema, y siempre que lo leo, siempre,
cuando ya he cerrado el libro y ni siquiera estoy donde estaba,
me doy cuenta -sin darme- que la Bendición no acaba. Sigue. Continúa…

Benditos los que bailan sobre su sombra con tan sólo
la arena en sus pies y la luz girando

Los que están perdidos y no acaban de encontrarse
y no quieren encontrarse

Los que trazan las lineas de las casas sobre la tierra,
sobre papel en blanco

Bendito tú, que tienes el fuego en tus manos
y aún no lo sabes…

Rosa

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En realidad quise hacer una foto, al final me tembló el pulso,
y sólo pude nombrarte:


"Rosa, entre todas, nunca ausente, dije..."

José Antonio Muñoz Rojas
Cantos a Rosa