30 mayo, 2006

Luz apenas

Dejo esta penumbra en tus manos



Esta luz paradisíaca, donde alguna vez entro
es como un silencio, o un nombre en blanco
a veces me cuesta salir intacta
ilesa...

27 mayo, 2006

XXVI




"... Pisar la tierra es temblar"


Juan Gelmán

26 mayo, 2006

Como si fuera Otoño

A Rachel que le gusta el rumor de la hojarasca
Traje Octubre para ti .Un otoño en tu cumpleaños.




El viento se ha quedado quieto
cabe las ramas, y me acecha
con ojos encendidos.
¿Qué me recuerda -o me recuerdas-? No
sabría adivinarlo.
Y caen las hojas
que consume la hoguera.

Angel Crespo

25 mayo, 2006

¿Dónde?

.
.
.

"N’importe où hors du monde"

Juanvi Piqueras

.
" En cualquier lugar, fuera del mundo"

24 mayo, 2006

entre paréntesis

.
.


Me regalaron una planta de menta, una vez. Única vez.
Y llevo 36 días pensando cómo hacer chicle de sus hojas...
.
.

19 mayo, 2006

Descalza

Tengo la creencia, la solidez de una fe inexpresable fundada –como las religiones- en ningún hecho demostrable, que cuando uno está descalzo es más sincero. Muestra el ángulo más fiel, más legítimo: más verdadero. Quizá sea esa la única mirada que no recoja el espejo.

(encontrado)

14 mayo, 2006

Versos 13 y 14 (como el día)

.
"Algún vuelo estará quemando el aire,
no por ardiente sino por lejano."
Claudio Rodríguez


13 mayo, 2006

18.


(...)

"A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda."

(...)
Pablo Neruda

07 mayo, 2006

Confidencias (Para - No- tomarlas muy en serio)

.

(A veces hay gente que sufre asaltos de sinceridad. A veces yo también. Lo digo por los que no me conocen...)
.

Confesión del Fugitivo



Sólo soy feliz yéndome.

No entre cuatro paredes, con sus sendas espadas,
sino entre aquí y allí, una casa y otra,
ajenas ambas preferiblemente.

No puedo ya, ni quiero, estarme quieto.
Ni ahora ni después. Ni aquí ni allí.
En todo caso ahí, donde estás tú,
seas quién seas tú, ponme tu nombre
en los labios sedientos, insaciables.

Yo no soy yo, ni puede tener casa.
No digo ya porque nunca lo fui,
nunca la tuve, siempre fui extranjero
dentro y fuera de mí. Soy lo que no:
el mendigo que duerme bajo el puente
que une mis dos orillas y yo cruzo
sin poder, día y noche, detenerme.

Escribo porque busco, porque espero.
Pero ya no sé qué, se me ha olvidado.
Espero que escribiendo
llegue a acordarme. Insisto en la intemperie.

Sinvivo entre paréntesis
en el espacio vivo y tiempo muerto
de la espera de qué, entre dos aquíes.

Nunca en sino entre. Sal de mí,
seas quien seas tú, déjame en paz
o acaba ya conmigo y con la miel
amarga de estar solo hablando solo.

He decidido que mi patria sea
no decidir, no estar en ningún sitio
sino de paso, puentes, naves, trenes
donde yo sea sólo el pasajero
que sé que soy, sintiendo
que me inquieta la paz,
que la quietud me asusta,
que la seguridad no me interesa,
y sólo soy feliz cuando me sé fugaz.

Juan Vicente Piqueras

03 mayo, 2006

III

.

El mar
que se cierra y se abre
como un libro con páginas de espuma,
nos sorprende en tu boca,
bajo tu cabellera dispersa entre mis muslos.

Luis García Montero
.