Para tantas noches. Por tantas noches.

Me detengo

me miro

me busco

cierro los ojos

hay un espacio en blanco

(enero es un espacio en blanco)

Me detengo

te miro,

me encuentro

v.

Para tantos días. Por tantos días.

Como la estación

que sobre el tiempo espera,

y no se cansa

Así,

te aguardo.

v.

Vuelo

A Blanca, que a partir de hoy comenzará su vuelo.

Mucha suerte en tu camino...

23:58 Tranvía Linea 5 Rintheimer

"...Corta el aire azul
el viaje lánguido de terciopelo
rendirá su honor su velo impávido
su incierto celo
volverá a rozar el cielo ingrávido
con su desvelo..."

Fernando Cabrera

23:30

Con lo tarde que es ... Hoy me cuesta mucho desconectar. La mañana no empezó bien. Comenzó con un puñal más o menos.Tengo un Huracán justo encima. Las estaciones están cerradas, los aeropuertos, las autopistas, todo cortado. En la radio dicen que la gente no salga a la calle, que no vayan a trabajar (esos no me incluyen a mí). Cuando vengo en tranvía el camino hasta a casa me da tiempo a deshacerme del trabajo y pensar en otras cosas, pero hoy tomé un taxi, por el tiempo y por mi seguridad. Y nada más montarme dice el taxista"señorita tiene miedo ?" y dije "no" y aceleró el sr. que no os imaginais, y entonces pensé a ver si he tomado el taxi para mejor y ahora resulta que me quedo en la carretera porque aquí al señor le gusta correr y dice que él es rápido desde que nació. Eso dice, que todo lo soluciona rápido desde que tenía 3 años ¿ para qué me contará a mí esto? Hoy pasé silenciosamente por vuestros rellanos. Sí Rachel el viento está enfadado y definitivamente yo no sé escribir un diario.

Me quedo naufragando en el otro hemisferio.
Dulce noche a los que duermen

22:45

He llegado de trabajar. Qué poca luz hay del tranvía a casa, pero nunca me da miedo. Me gusta oir mis pasos y ver las ventanas encendidas de las casas. En la estrechez de esta noche no cabe ningún verso. Ya ví vuestros territorios y no hay nada nuevo. Olvidé un número de teléfono.
Mañana hará mucho viento. Eso dijeron las noticias. Cuando llegué a mi portal la llave estaba echada, debe ser que la Sra. Graf ya sacó a su perro. Mi casa no tiene pestillo. Subo las escaleras sin hacer ruido. Aunque lo hiciese nadie lo oiría. La Sra. Graf dijo que este domingo iba a nevar. Sin ruido...
Olvidé un teléfono, sí, pero mañana será otro día.

Apago la luz.
Dulces sueños.

Comienzos

Me gustan los libros que empiezan así:

aunque luego no entienda nada más de ellos:

Joyeux Noël

Lo digo a Su manera, porque no encontré mejor manera de decirlo...

Cuídense, quiéranse mucho y siéntanse muy queridos,
pues eso es lo único que importa.
Y lo demás... es lo de menos.
Un abrazo

A Belén Pastores

A Belén Pastores

Es una obra de teatro que representan unos jovenes de Murcia de forma totalmente desinteresada, es decir, el dinero que saquen con las entradas irá a parar a Chiclayo un pueblo de los más pobres de Perú donde una ONG, Wicarocha, está trabajando en la escolarización de niños, apertura de comedores etc.

Yo ya vi esa obra hace unos 3 o 4 años y me encantó, me reí mucho. Además recuerdo a la Princesa Amnesia como si fuera ayer(salía en la obra, te acuerdas Amnesia?).

A mí todo esto me resulta de lo más estimulante y me emociona, que todavía en los tiempos que corren haya gente que deje por un momento todo apartado y dedique su tiempo de una forma tan generosa, tiene mucho mérito y desde luego mi admiración. Y no es sólo aprenderse un papel y representarlo. La obra la dirigen ellos de principio a fin, por lo que estuve leyendo en su web. Los decorados, el vestuario y todo se lo buscan ellos mismos, así como los sitios donde la representarán.

Bueno pues... esto es una llamada a los que estén por ahí cerca que vayan , que no pierdan la oportunidad porque no se arrepentirán.

Pedro o cualquiera que le apetezca pasarse por aquí y contarnos un poco más, ya sabe.
Muchísima suerte a todos con la obra.

Un abrazo.

Milo

Cuando ella dice Milo, yo escucho la profundidad de la tierra. Su voz nocturna, sensual y honda brota desde el magma. Y en ese nombre me balanceo. Milo, universo donde se suspende el tiempo.

Cuando ella dice Milo, veo un sendero; años luz, llamas frías, sombras turquesas, en esa voz y la materia impalpable que la envuelve. Puedo caminar sobre las aguas. unida por un hilo finísimo y transparente de percusión que me lleva, me arroja sin remedio a un enigma indescifrable; a una espiral de calma, a una atracción más fuerte que la telúrica.

Es otro paralelo. Otra magnitud, otro lado, a tan sólo 4 minutos 55 segundos de ti, de mí. Y atravieso esa gruta de misterio donde soy capaz de entender que hay otro territorio. Más allá de todo lugar. Una eternidad contenida en ese parpadeo de cuerda. Dormir y volver al mismo sueño es posible, Milo.

Último naufragio, estrella celeste, cuerpo de metal:

Milo.

Blanco

Blanco; Blanca

"La desnudez más transparente"
La niebla, José Mateos

*
Tus manos serán un milagro en los cuerpos enfermos.

Mensaje

Missatge

En el minuto 2:31 de la canción se oye un tren.
El viaje que alguien habrá hecho,
o tal vez esté por hacer.

Conjuros I

"... y la luz empañada "

Tu ráfaga, tu huída.

Mi verdad, mi signo.

Que no haya un río tan ancho

y siempre un puente que lo cruce.

Oficio de Cobardes

Nadie es perfecto, claro, y nadie sabe

que por eso está vivo, que le debe

la vida a sus defectos, que vivir

es tarea de astutos, de cobardes.

Si hemos sobrevivido a aquel dolor

que amenazaba con aniquilarnos

es porque no supimos sufrir como queríamos

y fuimos incapaces de fallecer en él.

O fue la vida, que se ama a sí misma

más que nosotros, la que lo impidió.

El miedo es, a menudo, un buen refugio.

La pereza protege. La cobardía salva.

Quizá exagero para que me entiendas:

si seguimos viviendo lo debemos

a no saber sentir, al deterioro

de nuestro asombro, al miedo

y a la astucia de los supervivientes.

Yo sé bien que la muerte se enamora

de los mejores, se los lleva pronto.

Los demás olvidamos si podemos

que no somos lo que desearíamos,

que la memoria inventa lo vivido

para ayudarnos a seguir viviendo.

Todo nuestro saber es nuestra astucia

en adaptarse al medio, en ir tirando,

en adaptarse al miedo, en no morir.

Y así nos va, nos vamos

perdiendo el tiempo, devorando días

y llevando la vida que podemos

por no saber llevar la que soñamos.

Juan Vicente Piqueras

La Niebla

Dicen que en la oquedad de algunos pozos,
entre sus grietas, donde crece el musgo,
hace su nido a veces algún pájaro
y entona desde allí su canto incierto.

Dudas y cantas: ésa es tu creencia.
Salvar un poco de ese instante único
que llega a ti como un deslumbramiento,
como una sacudida que deshace
y diluye fronteras, cotos, límites...
Porque también el tiempo, cuando quiere
y se detiene en medio de dos cifras,
es un peso que eleva, es como un bálsamo
que alivia el daño de vivir sin rumbo,
de estar perdido en donde nada es nada
y todo cambia de sustancia y forma.

Vive y alégrate. Muerde la fruta
que es ser y respirar hoy todavía
aunque, al comerla, su sabor amargue.
Entra sin miedo hasta un lugar más hondo:
no hay caminos que salgan de este bosque.

Vuela a tu lado el cuervo y sientes frío.
Tus manos palpan una puerta, un muro.
Se oye a lo lejos un rumor de agua.
Te cercan voces, pasos de otra vida.
Y tu casa está aquí: es esta niebla.

José Mateos

Noviembre

"...Arrójate al ciego camino.

Sólo hay un vacío (incierto)

que ninguno conoce

que ya habitamos.

Abandónate"

La Idea del Norte

La Idea del Norte

Hay ventanas, que estén donde estén,
siempre dan al Norte

Nocturno

a los que escriben nombres en la nieve

El cuarto, oscuro; y la ventana abierta
en la noche desnuda del estío.
El canto seco de la tierra ciega
es de cristal y lo dicen los grillos;
hay un enjambre azul de altas estrellas
que no vuelan, y hay unos leves hilos
que nuestros ojos unen con belleza.
Desde mi ardiente soledad yo miro
las sombras de este cuarto, tan espesas,
y el campo no visible al que yo aflijo
con ese pensamiento del que vela
sabiéndose de carne. ¿Algo es mío?
Muy lejos, se reúnen las casas; son inciertas
y agrupadas sus luces junto al mar: hay un ritmo
de olas negras y sordas. La alegría gobierna,
en esos territorios, el vivir. Yo respiro
la oscuridad tan mía, mi vida no está cerca
del agua ni del cielo,
ni tampoco de aquello que deseo.

Francisco Brines
El otoño de las rosas

Mauro

¿No te parece, Mauro,
que cuatro años son demasiadas excusas
para no habernos encontrado ya
en mi boca?

Dudas e indecisiones II

No sé qué es peor...

¿que nos utilicen o que, aún sabiendo que sucede, sigamos aceptándolo?

Miradas desde Musairibo

Miradas desde Musairibo

Dice justo a la entrada:

Para escribir se necesita estar en un lugar lejano...




Y tiene razón. Es como este faro tan lejano en el espacio,
en el tiempo y sin embargo...

Curiosidades II

Qué será eso que pasa por tu pensamiento cuando a la pregunta ¿En qué piensas? respondes sonriendo y en un movimiento rápido, repentino, como salido de tu sueño: Nada .
Como si esa palabra fuera un visillo tras el que resguardarse. Como la última nota de una escala musical... inaudible.

Qué mundo guardarás tras los cristales...

(y no digan que no... que seguro que sí...)

Breve

Where do you run to?

I'm right here...

Cultivo Ortigas

(...)

El corazón es ave que no olvida.
Huidiza, rapaz, es muy difícil
cazarla o comprenderla.

(...)

Juan Vicente Piqueras

Muchos más.

Que cumplas muchos más.

J.A., mi sobrino. Mi pequeño planeta.

Él y yo

Grün

.

A mi padre, que está en cada luz
y en cada sombra.

.

Otra Figura del Insomnio

Este no es mi caso, yo no padezco insomnio. Sin embargo mi noche también está habitada de Rosas, de voces y de pasos...

Otra figura del insomnio

Mi vida más frenética, más enigmática y reunida, sucede
hoy en estas horas lentas y altivas como el mar, tan silenciosas como un hilo negro, a las que llamo con el nombre pobre de insomnio. Maníaco, ayudado de pastillas y médicos, de torpes consejos y de un turbio rencor estéril, he combatido durante años al frenesí parsimonioso de este velar, sin querer ver que en él mi soledad se iba transfigurando en una especie de macabra fortuna. Pues estas madrugadas, casi estalladas de silencio y verdad, a cambio de unas migajas de salud me dan mucho: traen nombres y fantasmas de nombres; me aproximan el pezón en donde bebo el raro caldo de la necesidad de amar, y me sacio; me traen mi miedo, del ronzal, que llega casi pensativo, como un cabeceante caballo del invierno; me traen el vértigo del tiempo, inusitado, sin un solo apellido; me traen un sobresalto de distancia, picoteada de galaxias y de interrogaciones, me traen , oh disomío, trigo sin pan, peines rotos, botones caídos, deseos sísmicos y turbulentas pesadumbre; me traen el rostro de toda mi memoria, abarrotada como un mapa e injuriada por las premoniciones. Me traen mi inapelable y escocido abrazo con el universo.
(...)

Las horas hondas se me arriman a la conciencia y con tortura y generosidad me transforman mi tránsito en un alud de percepción: u entonces pareciera que al horror le nacen bisagras para sujetarse a sí mismo, que las carencias asumen los contornos de su barranco, que se amortigua la violencia de la esperanza, que la resignación se pude, que el amor se desviste para mostrar su ingenua pústula de caridad. que todo se puebla de pasos, de perfiles y contraluces, de formas y resonancias, de sílabas mojadas, de encuentros ininteligibles y sobreviene una armonía innominable, llena de perfume y de azufre; y todo es natural y sombrío, y perverso, y emocionante.

Luego, después de esa cosecha misteriosa, de la que soy la espiga y la hoz y el cercén y el rastrojo, extenuado por la desmesurada coherencia, suelo limpiar el icono de ayuno y toda la porción de sed, y me quedo dormido, mientras siguen cayendo la vida sobre mi corazón, gota a gota, sin tregua. Y entra un folio de frío por las rendijas de mi dormitorio.

Un folio blanco, oscuro.

Félix Grande

...mientras sigue cayendo la vida sobre mi corazón y vengo del frío a escribir en este folio oscuro, en blanco.

Pág. 59

.

(...)

Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano llega a tocar lo que el misterio toca.

Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
transcurre, y es un canto
de vida su transcurso.

Pedro A. González Moreno

(Media hora y apago la luz.
Dulces sueños)

Dudas e Indecisiones I

.

“… Como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden...”

¿Pero realmente perdonamos a los que nos ofenden?

.

Ahora

.

Amanece Lady Day, la luna se nos escapa...

Susurro

" Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta..."

P. Gimferrer

Siempre en Octubre

.

.

Y se hizo la luz:

Tu voz

.

Intacto

.-

No es nada fácil tener el corazón divido en geografías. Sumergido por oceanos. Hecho de llanuras. De asfalto. De estaciones interminables. Bifurcado en una dirección y otra, en ambas, en todas. Fragmentado. Cruzado. Terciado. A veces roto.

Sin embargo siempre hay algo que permanece íntegro. Completo. Intacto...

y a salvo.
.

Desde Otra Latitud I

Divergencias

La verdad es que el café de los bares me parece un improperio.

Un insulto, un ultraje, un abuso, una injuria, una maldición y una broma de mal gusto.

(por mucho que ustedes digan que yo exagero...)

El Viaje

A la Princesa Amnesia que está haciendo su equipaje

"En cada viaje hay una noche
de horas que se alargan desmedidas..."

Ricardo Bellveser
El Agua del Abedul

En forma de espiral

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

Reloj de Pasajero

Reloj de Pasajero

...que no sea un retorno, será por eso que vuelvo.




(El poema es de Juan Vicente Piqueras,
el reloj es mío pero cuando llego a casa siempre me lo quito,
La tarjeta de embarque, como una de tantas, la utilizo de marcador de libros)

Decorum

.

¿ Y si el vivir no fuera tan distinto
a una pared desnuda,
a una madera ajada,
a aquel objeto al que otorgar su espacio?


¿Y si no fuese más que esta tarea
de encontrarnos decoro, dignidad a un destino,
un poco de belleza en que ampararnos,
bajo un techo con paz que nos acoja?

¿Y si el pensar no fuera diferente
a este limpio trabajo de concierto
entre las meras cosas y el espíritu,
a este deer menor de hallar un ámbito
propicio al corazón, entre las cosas?

Con simpatía por lo desvestido,
con el apego pulcro hacia lo pulcro,
la vida mueble se nos rinde amiga.

Lo delicado todo
nos honra y nos regala.
Lo bello verdadero
es nuestro bienestar y nos conforta.

Cuando nos remontamos hasta el vértice,
cualquier ocupación llega a su música.

Y no hay afán inútil
para el único afán de ser felices.

Carlos Marzal

Una Directa

.

Tengo una curiosidad ostensible hasta el punto de necesaria...

¿ Ustedes qué hacen con la otra persona que son?
.

Terciopelo

.

The More I see you...

Solveig Slettahjell y su voz de terciopelo.


No es nada nuevo, pero es lo que estaba escuchando mientras cae la noche suavemente al otro lado de la ventana.

Inmóvil

.(Yo también tengo un bosque. Así pende la luz en febrero y sabes... podría pasar horas aquí, días, y más días sólo mirando, inmóvil. )

"... Pero la luz
es causa mortal. Herido
de transparencia, mi
corazón se oculta en la belleza."

Antonio Gamoneda
Sublevación Inmóvil