Ninguno

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Ningún Lugar está tan lejos. Ningún lugar...

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El Frío

(Tres días después)


A brickbybrick y Rachel que me preguntaron por el frío,
los refugios y me dejarón pensando...

El frío es una metáfora. Aunque reconozco que literalmente este último invierno en vez de quedarme en casa y guardarme de él, hice todo lo contrario. Me refugié abandonándome, precisamente, al frío. Sintiéndolo como un desafío durante el recorrido diario a través de un bosque, helado, cubierto. Un lugar sumergido en su profundo sueño, en el silencio de la hibernación y del hielo coronando las hojas... Quise saber del olor nacarado de la nieve. Todo, aparentemente impasible, insensible, indiferente, muerto; y significativamente vivo, latente. El frío, como una sensación extrema y a la vez una experiencia reveladora. Y sí, como usted dice Brick, es una contemplación, reflexiva pero en ningún caso distante. Me pregunté muchas cosas, entre otras: ¿Y cuando el frío es interno y entonces no hay abrigo posible, y el único cobijo es la intemperie sólo y a solas? El Frío. La nieve es una parábola. Ese mar albino e inmaculado…uno piensa mucho...porque la lluvia tiene música pero la nieve no… Y nieva a mares ese silencio blanco de verso azul.

No lo veo melancólico, ni triste y desde luego si eso es lo que se ha visto aquí (en el post anterior, en este) no es lo que pretendía. Refugiarse no lo entiendo como un acto lánguido o triste es sencillamente ganas de estar con uno mismo. Curiosamente debe ser que de alguna manera me inmunicé porque por extraño que suene después de tanto no me resfrié ni una sóla vez. Me gusta el frío y la quietud invernal me inquieta, me conmueve.

Sí Rachel, me refugio. De vez en cuando. Y voy muy lejos a veces, otras a ninguna parte; otras en los puntos suspensivos; en un cruce de caminos; en la música; en las rayas de una cebra; en un racimo de uvas; en este cuaderno negro o en espacios en blanco; y … en el frío. Me gustaría hacer ese viaje ¿Sabes si llega algún barco allí?

The book of Secrets

Hacía mucho que no escuchaba Dante's Prayer. Y ahora que suena de nuevo recuerdo su historia ...

Ella,Loreena Mckennitt, quiso ir a Japón y acabó subida en un tren cruzando Siberia. Viajó sola en ese tren por la invernal Siberia. Le resultaba extraño no poder tener una converación con nadie, pero ella decía, que uno así aprendía lo mucho que se puede expresar a través de las acciones, del lenguaje corporal, de una mirada...

Esto no es Siberia, pero podría serlo...

Un 18 de diciembre en el ferrocarril trans-siberiano seguía presente en su mente la Divina Comedia de Dante mientras contemplaba el paisaje que pasaba delante de su mirada, pensando en la gente que vive en él y en cómo compartirán esta condición humana... ¿Estamos ayudándonos o haciéndonos daño?... ¿Cómo ha llegado "Occidente" a este lugar de transición? ¿De una manera honorable? ¿Qué les traemos? ¿Cuáles son sus expectativas? ¿ Son nuestras vidas realmente como ellos imaginan?

Siempre queremos creer que hay un lugar mejor que el nuestro...

*

(Y porque el frío es mi refugio me gustaría también hacer ese viaje
y cabalgar de noche a través del Caucaso...)

¿Es ésta la pregunta?

Desde que amaneció estoy girando sobre esto ...

¿Crees tú también que el sentido de la vida no es otro que la pasión, que un día como a nuestro corazón nuestra alma y nuestro cuerpo, y que después arde para siempre, hasta la muerte pase lo que pase? ¿Y que si hemos vivido esa pasión, quizás no hayamos vivido en vano? ¿Qué así de profunda, así de malvada, así de grandiosa, así de inhumana es una pasión?... ¿Y que quizás no se concentre en una persona en concreto, sino en el deseo mismo?... Tal es la pregunta.

Sándor Márai
El Último Encuentro

No, no habremos vivido en vano. Ni habrá sido el último...

Mi dirección

.

Aquí vivo yo. En el sur de una ciudad al norte de mi origen.
Bienvenidos. Esto es ...

...Die Südstadt
(y el señor que camina no le conozco.)

En esta parte viven en su mayoría... (sí, acertaron, italianos)

Esta es para... Piemonte, Torino, Italy...

Bendición

Benditos los que sólo lloran solos
los que hablan lenguas muertas
los que creen en dioses aún no aparecidos
y se quedan dormidos sobre el atlas
(los labios en Ceylán la nariz en Angola)

benditos los que huyen
los que dice que no y se van silbando
los tontos, los inútiles los otros
los que no opinan nada sobre nada
los que sufren por no saber mentir

benditos los que aman y están solos
los que no tiene prisa ni lugar
los que no dicen nada
los que se van sin más explicaciones.

Juan Vicente Piqueras

*

Me gusta especialmente este poema, y siempre que lo leo, siempre,
cuando ya he cerrado el libro y ni siquiera estoy donde estaba,
me doy cuenta -sin darme- que la Bendición no acaba. Sigue. Continúa…

Benditos los que bailan sobre su sombra con tan sólo
la arena en sus pies y la luz girando

Los que están perdidos y no acaban de encontrarse
y no quieren encontrarse

Los que trazan las lineas de las casas sobre la tierra,
sobre papel en blanco

Bendito tú, que tienes el fuego en tus manos
y aún no lo sabes…

Rosa

.

En realidad quise hacer una foto, al final me tembló el pulso,
y sólo pude nombrarte:


"Rosa, entre todas, nunca ausente, dije..."

José Antonio Muñoz Rojas
Cantos a Rosa