No hay caso...

No hay caso. Si quieren entender el mundo, gírenlo, mírenlo de lejos. Y a veces, ni eso funciona.

Nán:

Habrá que ir por partes, cuando todo se cierra al significado. No es el sentido. Mano, labio, taza de café, despierto por ti, no para ti. No es el sentido.

Más atrás y tú ya no eres tú y seguimos despiertos por el no a cambio de pocos momentos del sí. No es el sentido.

Juntos en la calle. Con tantos. Casi. Juntos en la mesa de un café, cada uno el suyo, a miles de kilómetros, con libros y cuadernos buscando el mundo de los otros, el mundo de ti. Ahora casi que sí. Voy presintiendo el sentido.

Lo tengo, el sentido, en la punta de la lengua. Ir sumando sin fusionar, con armonía: mano mía, labio tuyo, taza de café con todos. ¡A ver si todo va a ser esto y nos estábamos confundiendo por nada! Perdiendo el sueño por nada. Sentirlo. Perdiendo la vigilia. Perdiéndonos. Todos. En todos. Sí.

¿Pero cómo?

No hay caso.

O sí, habrá que ir por partes...

Añil violento, y tantos días por quemar.

Lo que al día le pido

Lo que al día le pido ya no es
que me cumpla los sueños, que me entregue
los deseos cumplidos de otros días
porque al fin he aprendido que los sueños
son igual que las alas de un insecto
y al tocarlos el hombre se deshacen;
y es que un sueño al cumplirse es otra cosa
que no ayuda a volar.
Lo que al día le pido es ese sueño
que al rozarlo se parta en otros sueños
lo mismo que una bola de mercurio
y que brille muy lejos de mis manos.
Lo que al día le pido empieza a ser
más difícil incluso de alcanzar
que los sueños cumplidos, porque exige
la fe antigua en los sueños.
Lo que al día le pido es solamente
un poco de esperanza, esa forma modesta
de la felicidad.

Vicente Gallego

Hace algo más dos años que tengo este libro, pero es ahora que comprendo el agua, la corriente, de sus signos. Yo también comienzo a pedirle eso a los días:
que mis sueños se partan en otros;

que brillen muy lejos de mis manos.

A veces: "Me"

A veces, este es mi pensamiento:

Cruzado, curvo, bifurcado,
tangente, paralelo, equidistante,
ígneo,suspendido, laberíntico,
alumbrado, ronco,tendido,
terráqueo, cobrizo...

Y no sé qué dirección tomar:

"Dímelo despacio
Dímelo al oído...

Dímelo despacio
ábreme el camino
cuéntame cuál es la más recta
de todas las curvas"

Alfonso Pérez

Marco Polo

El Océano de Gondal

El Océano de Gondal

Felicidades Carmen. Lo vi en letras rojas y luego escrito en el mar.
Un Océano para ti.

Decía Cernuda que El mar es un olvido,una canción, un labio; Pero este mar es más que olvido, más que canción, que labio. Más que azul, más que brasa , más que verso.

Más más...Gondal es mucho más.

IV

Quisiera ser Tiresias esta noche

y en una lenta espera boca abajo

recibirte y gemir bajo tus látigos

y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora

de la metamorfosis recurrente,

y que al bajar al vórtice de espumas

te abrirías llorando,

dulcemente empalada.

Para volver después

a tu imperioso reino de falanges,

al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos,

hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados

las arenas del sueño.

Pero no soy Tiresias,

tan sólo el unicornio

que busca el agua de tus manos

y encuentra entre los belfos

un puñado de sal.

Julio Cortázar

EL TEMPLO Y SUS CAMINOS

Unas tinieblas que prometen y a veces amenazan abrirse. Y es difícil creer que quien recorre tal camino no se vea acometido por el tempor y un temblor casi paralizantes. Es la luz de un viaje más bien extrahumano, que el hombre emprendía asomándose al lado dé allá, a ese lado al cual se supuso, cada vez con mayor ligereza, que sólo se asoman los místicos. Es la luz que se vislumbra y la luz que acecha, la luz que hiere. La luz que acecha en la inmensidad de un horizonte donde perderse parece inevitable, y que hiere con un rayo que despierta más allá de lo sostenible, llamando a la completa vigilia, ésa donde la mente se incendiaría toda.

María Zambrano

dónde perderse parece inevitable

Aguas de Marzo

"Alguien canta en secreto,
en memoria del agua"
Juan Vicente Piqueras

Esto es Ahora y aunque no lo parezca, ahora llueve. No hay tregua. Yo sigo escuchando el eco de su danza constante y líquida .Mientras , guardo la flor de tus esquemas en el tacto de mis manos, pues es ahí, donde la seda es reposo . La noche y su vuelo,suavidad, entre mis labios.

Tempestad Arriba

Remota sensación de tempestades,
sedosa exploración la ternura
rompe telillas de arañas mientras el rayo
busca cabellos lúcidos por lo que descargar de sí mismo.

Pero aquí abajo la seda es reposo,
suavidad, entretiempo, palabra entre dos labios;
puede el rayo ser acaso esqueleto,
pero la carne mórbida es una lancha amable

Abajo, aquí, ¿adónde?, bogando entre dos ruidos,
sin reparar en el granillo de arena,
en ese dolor de la vista que mira a poniente
escocido y presintiendo el mar que aspira.

La Luz fría:
he dicho un reloj o majestad pausada,
he dicho un ramo de violetas o trenzas,
he dicho lo que vengo diciendo, he dicho un filo
sobre el que dormir con riesgo.

Mantas con alas se van: desnudo frío;
se van y tiran de las flores;
arriba ya nubes sin aroma desfilan ya cristal,
flores de piso huídas, pies desnudos.



Vicente Aleixandre
Espadas como Labios

Grizzly Man

"
(...)

then he'd look off someplace in the distance
at something only he could see
he'd say all thats left now is the old days
damned old coyotes and me
they'd go:

(...)

one morning they searched his adobe
he dissapeared without even word
but that night as the moon crossed the mountain
one more coyote was heard
and he'd go..."


(Coyotes es el tema nº 19 Grizzly Man OST
Hay poemas que suenan a canción y
canciones que son poemas)

La Voz

A los que no tienen voz
A los que nadie escucha
A los que cortan el ala de mi voz borrando mi letra en sus mensajes.
Es inútil, yo sigo en pie.

A los que me cobijan en su voz;
los que alientan mi escritura, voz de mis manos,

Es por estos que yo estoy en pie...

...Que sigo en Pie

La voz

En todas partes una lengua emerge
que entre los árboles canta, canta.
Sube una voz. Ignoro cuántos pájaros
tiene mi voz que en los árboles vive.
Ignoro cuanta voz tiene mi voz
Con las aves que nacen de mi boca,
canta de prisa encima de mis labios.

Una voz es un hilo que se rompe
cuando un pájaro viene con vuelo torcido,
cuando un ave no tiene voz humana
y se hunde el viento en que un vilano vuela.

Yo no sé cuánto hilo tiene mi voz,
ni si algún halo tiene acaso
el ala de mi voz
que como el ave asciende
Pero a las ramas sube
y de tal modo puéblalas
que se rompen de pronto
y llueve savia cálida
sobre mis propios labios,
que son como mis fauces.

Angel Crespo

Casi una semana

Fue el viernes pasado cuando recién caída la noche alguien cruzó la puerta donde yo trabajo.
Llevaba gafas, al entrar se le empañaron. Mientras se desabrochaba el abrigo y se quitaba los guantes ,dijo sonriendo- está lloviendo . Se sacudió el pelo.

Vino a dejar una Aldea en mis manos.

"... Echo de menos lo que no he vivido,
los lugares que no conoceré,
la vida verdadera que he buscado
y no he sabido hallar.

Yo nací en otra aldea, en otro mundo..."

Juan Vicente Piqueras, 2006
Aldea

Inciso

Ahora, que son las 23:15, cuando mis amigos se acaban de ir; ahora que sólo he dejado encendida la lampara de pie color naranja (de los años setenta que me regalo la señora Wenzel porque pertenecía a su padre y su padre murió y quería deshacerse de ella y a mí me venía de perlas porque mi casa estaba vacía y el dinero siempre escasea). Ahora, mientras suena Antonio Carlos Jobim como un eco lejano perdido entre las luces rojas que veo a lo lejos; Ahora que echo un vistazo por vuestros territorios y sigo escuchando el agua caer en la cocina, me doy cuenta de todas las personas que soy dentro de mí misma. Todos esos nombres que desembocan en el mismo puerto.

No soy la que quise haber sido, ni la que creí ser. No pensé vivir en una casa de paredes blancas, tan blancas, sin embargo en las estanterías hay un cesto de manzanas que perfuma lo que escribo; tres piedras de volcán que yo misma recogí en la arena; fotografías que me recuerdan que estuve en un desierto en Holanda (fue una delicia descubrir a Paul Signac allí, en medio de la nada y de todo); un tablero de ajedrez de una madera tan fina... Está Rosa sonriendo , ella es mi bienvenida; y un marco de cristales azules vacío. Tantos libros. Me quedan muchos por leer, porque leo despacio. Entretanto aprendo a escribir un diario con Trapiello.
Mientras estés tú aceptando esas formas mías asimétricas de ser...

No lo olvides : detrás de todos aquellos nombres, siempre estaré yo.

Nunca es tarde...

...para recibir una felicitación de Navidad.


(Qué ilusión me hizo... Muchas Gracias)

Para tantas noches. Por tantas noches.

Me detengo

me miro

me busco

cierro los ojos

hay un espacio en blanco

(enero es un espacio en blanco)

Me detengo

te miro,

me encuentro

v.

Para tantos días. Por tantos días.

Como la estación

que sobre el tiempo espera,

y no se cansa

Así,

te aguardo.

v.

Vuelo

A Blanca, que a partir de hoy comenzará su vuelo.

Mucha suerte en tu camino...

23:58 Tranvía Linea 5 Rintheimer

"...Corta el aire azul
el viaje lánguido de terciopelo
rendirá su honor su velo impávido
su incierto celo
volverá a rozar el cielo ingrávido
con su desvelo..."

Fernando Cabrera

23:30

Con lo tarde que es ... Hoy me cuesta mucho desconectar. La mañana no empezó bien. Comenzó con un puñal más o menos.Tengo un Huracán justo encima. Las estaciones están cerradas, los aeropuertos, las autopistas, todo cortado. En la radio dicen que la gente no salga a la calle, que no vayan a trabajar (esos no me incluyen a mí). Cuando vengo en tranvía el camino hasta a casa me da tiempo a deshacerme del trabajo y pensar en otras cosas, pero hoy tomé un taxi, por el tiempo y por mi seguridad. Y nada más montarme dice el taxista"señorita tiene miedo ?" y dije "no" y aceleró el sr. que no os imaginais, y entonces pensé a ver si he tomado el taxi para mejor y ahora resulta que me quedo en la carretera porque aquí al señor le gusta correr y dice que él es rápido desde que nació. Eso dice, que todo lo soluciona rápido desde que tenía 3 años ¿ para qué me contará a mí esto? Hoy pasé silenciosamente por vuestros rellanos. Sí Rachel el viento está enfadado y definitivamente yo no sé escribir un diario.

Me quedo naufragando en el otro hemisferio.
Dulce noche a los que duermen

22:45

He llegado de trabajar. Qué poca luz hay del tranvía a casa, pero nunca me da miedo. Me gusta oir mis pasos y ver las ventanas encendidas de las casas. En la estrechez de esta noche no cabe ningún verso. Ya ví vuestros territorios y no hay nada nuevo. Olvidé un número de teléfono.
Mañana hará mucho viento. Eso dijeron las noticias. Cuando llegué a mi portal la llave estaba echada, debe ser que la Sra. Graf ya sacó a su perro. Mi casa no tiene pestillo. Subo las escaleras sin hacer ruido. Aunque lo hiciese nadie lo oiría. La Sra. Graf dijo que este domingo iba a nevar. Sin ruido...
Olvidé un teléfono, sí, pero mañana será otro día.

Apago la luz.
Dulces sueños.

Comienzos

Me gustan los libros que empiezan así:

aunque luego no entienda nada más de ellos:

Joyeux Noël

Lo digo a Su manera, porque no encontré mejor manera de decirlo...

Cuídense, quiéranse mucho y siéntanse muy queridos,
pues eso es lo único que importa.
Y lo demás... es lo de menos.
Un abrazo

A Belén Pastores

A Belén Pastores

Es una obra de teatro que representan unos jovenes de Murcia de forma totalmente desinteresada, es decir, el dinero que saquen con las entradas irá a parar a Chiclayo un pueblo de los más pobres de Perú donde una ONG, Wicarocha, está trabajando en la escolarización de niños, apertura de comedores etc.

Yo ya vi esa obra hace unos 3 o 4 años y me encantó, me reí mucho. Además recuerdo a la Princesa Amnesia como si fuera ayer(salía en la obra, te acuerdas Amnesia?).

A mí todo esto me resulta de lo más estimulante y me emociona, que todavía en los tiempos que corren haya gente que deje por un momento todo apartado y dedique su tiempo de una forma tan generosa, tiene mucho mérito y desde luego mi admiración. Y no es sólo aprenderse un papel y representarlo. La obra la dirigen ellos de principio a fin, por lo que estuve leyendo en su web. Los decorados, el vestuario y todo se lo buscan ellos mismos, así como los sitios donde la representarán.

Bueno pues... esto es una llamada a los que estén por ahí cerca que vayan , que no pierdan la oportunidad porque no se arrepentirán.

Pedro o cualquiera que le apetezca pasarse por aquí y contarnos un poco más, ya sabe.
Muchísima suerte a todos con la obra.

Un abrazo.

Milo

Cuando ella dice Milo, yo escucho la profundidad de la tierra. Su voz nocturna, sensual y honda brota desde el magma. Y en ese nombre me balanceo. Milo, universo donde se suspende el tiempo.

Cuando ella dice Milo, veo un sendero; años luz, llamas frías, sombras turquesas, en esa voz y la materia impalpable que la envuelve. Puedo caminar sobre las aguas. unida por un hilo finísimo y transparente de percusión que me lleva, me arroja sin remedio a un enigma indescifrable; a una espiral de calma, a una atracción más fuerte que la telúrica.

Es otro paralelo. Otra magnitud, otro lado, a tan sólo 4 minutos 55 segundos de ti, de mí. Y atravieso esa gruta de misterio donde soy capaz de entender que hay otro territorio. Más allá de todo lugar. Una eternidad contenida en ese parpadeo de cuerda. Dormir y volver al mismo sueño es posible, Milo.

Último naufragio, estrella celeste, cuerpo de metal:

Milo.

Blanco

Blanco; Blanca

"La desnudez más transparente"
La niebla, José Mateos

*
Tus manos serán un milagro en los cuerpos enfermos.

Mensaje

Missatge

En el minuto 2:31 de la canción se oye un tren.
El viaje que alguien habrá hecho,
o tal vez esté por hacer.

Conjuros I

"... y la luz empañada "

Tu ráfaga, tu huída.

Mi verdad, mi signo.

Que no haya un río tan ancho

y siempre un puente que lo cruce.

Oficio de Cobardes

Nadie es perfecto, claro, y nadie sabe

que por eso está vivo, que le debe

la vida a sus defectos, que vivir

es tarea de astutos, de cobardes.

Si hemos sobrevivido a aquel dolor

que amenazaba con aniquilarnos

es porque no supimos sufrir como queríamos

y fuimos incapaces de fallecer en él.

O fue la vida, que se ama a sí misma

más que nosotros, la que lo impidió.

El miedo es, a menudo, un buen refugio.

La pereza protege. La cobardía salva.

Quizá exagero para que me entiendas:

si seguimos viviendo lo debemos

a no saber sentir, al deterioro

de nuestro asombro, al miedo

y a la astucia de los supervivientes.

Yo sé bien que la muerte se enamora

de los mejores, se los lleva pronto.

Los demás olvidamos si podemos

que no somos lo que desearíamos,

que la memoria inventa lo vivido

para ayudarnos a seguir viviendo.

Todo nuestro saber es nuestra astucia

en adaptarse al medio, en ir tirando,

en adaptarse al miedo, en no morir.

Y así nos va, nos vamos

perdiendo el tiempo, devorando días

y llevando la vida que podemos

por no saber llevar la que soñamos.

Juan Vicente Piqueras

La Niebla

Dicen que en la oquedad de algunos pozos,
entre sus grietas, donde crece el musgo,
hace su nido a veces algún pájaro
y entona desde allí su canto incierto.

Dudas y cantas: ésa es tu creencia.
Salvar un poco de ese instante único
que llega a ti como un deslumbramiento,
como una sacudida que deshace
y diluye fronteras, cotos, límites...
Porque también el tiempo, cuando quiere
y se detiene en medio de dos cifras,
es un peso que eleva, es como un bálsamo
que alivia el daño de vivir sin rumbo,
de estar perdido en donde nada es nada
y todo cambia de sustancia y forma.

Vive y alégrate. Muerde la fruta
que es ser y respirar hoy todavía
aunque, al comerla, su sabor amargue.
Entra sin miedo hasta un lugar más hondo:
no hay caminos que salgan de este bosque.

Vuela a tu lado el cuervo y sientes frío.
Tus manos palpan una puerta, un muro.
Se oye a lo lejos un rumor de agua.
Te cercan voces, pasos de otra vida.
Y tu casa está aquí: es esta niebla.

José Mateos

Noviembre

"...Arrójate al ciego camino.

Sólo hay un vacío (incierto)

que ninguno conoce

que ya habitamos.

Abandónate"

La Idea del Norte

La Idea del Norte

Hay ventanas, que estén donde estén,
siempre dan al Norte

Nocturno

a los que escriben nombres en la nieve

El cuarto, oscuro; y la ventana abierta
en la noche desnuda del estío.
El canto seco de la tierra ciega
es de cristal y lo dicen los grillos;
hay un enjambre azul de altas estrellas
que no vuelan, y hay unos leves hilos
que nuestros ojos unen con belleza.
Desde mi ardiente soledad yo miro
las sombras de este cuarto, tan espesas,
y el campo no visible al que yo aflijo
con ese pensamiento del que vela
sabiéndose de carne. ¿Algo es mío?
Muy lejos, se reúnen las casas; son inciertas
y agrupadas sus luces junto al mar: hay un ritmo
de olas negras y sordas. La alegría gobierna,
en esos territorios, el vivir. Yo respiro
la oscuridad tan mía, mi vida no está cerca
del agua ni del cielo,
ni tampoco de aquello que deseo.

Francisco Brines
El otoño de las rosas

Mauro

¿No te parece, Mauro,
que cuatro años son demasiadas excusas
para no habernos encontrado ya
en mi boca?

Dudas e indecisiones II

No sé qué es peor...

¿que nos utilicen o que, aún sabiendo que sucede, sigamos aceptándolo?

Miradas desde Musairibo

Miradas desde Musairibo

Dice justo a la entrada:

Para escribir se necesita estar en un lugar lejano...




Y tiene razón. Es como este faro tan lejano en el espacio,
en el tiempo y sin embargo...

Curiosidades II

Qué será eso que pasa por tu pensamiento cuando a la pregunta ¿En qué piensas? respondes sonriendo y en un movimiento rápido, repentino, como salido de tu sueño: Nada .
Como si esa palabra fuera un visillo tras el que resguardarse. Como la última nota de una escala musical... inaudible.

Qué mundo guardarás tras los cristales...

(y no digan que no... que seguro que sí...)

Breve

Where do you run to?

I'm right here...

Cultivo Ortigas

(...)

El corazón es ave que no olvida.
Huidiza, rapaz, es muy difícil
cazarla o comprenderla.

(...)

Juan Vicente Piqueras

Muchos más.

Que cumplas muchos más.

J.A., mi sobrino. Mi pequeño planeta.

Él y yo

Grün

.

A mi padre, que está en cada luz
y en cada sombra.

.

Otra Figura del Insomnio

Este no es mi caso, yo no padezco insomnio. Sin embargo mi noche también está habitada de Rosas, de voces y de pasos...

Otra figura del insomnio

Mi vida más frenética, más enigmática y reunida, sucede
hoy en estas horas lentas y altivas como el mar, tan silenciosas como un hilo negro, a las que llamo con el nombre pobre de insomnio. Maníaco, ayudado de pastillas y médicos, de torpes consejos y de un turbio rencor estéril, he combatido durante años al frenesí parsimonioso de este velar, sin querer ver que en él mi soledad se iba transfigurando en una especie de macabra fortuna. Pues estas madrugadas, casi estalladas de silencio y verdad, a cambio de unas migajas de salud me dan mucho: traen nombres y fantasmas de nombres; me aproximan el pezón en donde bebo el raro caldo de la necesidad de amar, y me sacio; me traen mi miedo, del ronzal, que llega casi pensativo, como un cabeceante caballo del invierno; me traen el vértigo del tiempo, inusitado, sin un solo apellido; me traen un sobresalto de distancia, picoteada de galaxias y de interrogaciones, me traen , oh disomío, trigo sin pan, peines rotos, botones caídos, deseos sísmicos y turbulentas pesadumbre; me traen el rostro de toda mi memoria, abarrotada como un mapa e injuriada por las premoniciones. Me traen mi inapelable y escocido abrazo con el universo.
(...)

Las horas hondas se me arriman a la conciencia y con tortura y generosidad me transforman mi tránsito en un alud de percepción: u entonces pareciera que al horror le nacen bisagras para sujetarse a sí mismo, que las carencias asumen los contornos de su barranco, que se amortigua la violencia de la esperanza, que la resignación se pude, que el amor se desviste para mostrar su ingenua pústula de caridad. que todo se puebla de pasos, de perfiles y contraluces, de formas y resonancias, de sílabas mojadas, de encuentros ininteligibles y sobreviene una armonía innominable, llena de perfume y de azufre; y todo es natural y sombrío, y perverso, y emocionante.

Luego, después de esa cosecha misteriosa, de la que soy la espiga y la hoz y el cercén y el rastrojo, extenuado por la desmesurada coherencia, suelo limpiar el icono de ayuno y toda la porción de sed, y me quedo dormido, mientras siguen cayendo la vida sobre mi corazón, gota a gota, sin tregua. Y entra un folio de frío por las rendijas de mi dormitorio.

Un folio blanco, oscuro.

Félix Grande

...mientras sigue cayendo la vida sobre mi corazón y vengo del frío a escribir en este folio oscuro, en blanco.