De Norte a Norte

.

Siempre hay alguien que escucha el eco de una llamada lejanísima, y responde...

ya sea desde el borde de un cantil, o la alta marejada de un estanque.

En una recondita plaza al norte muy al norte


(Gracias a todos a los que en un momento u otro se acordaron.
Gracias R.)

28.08

2
8
.
0
8

Gamla Stan

Porque es curiosa la geografía del silencio, y cada una de sus curvas de nivel como trazos imaginarios de una constelación de brillo oculto, habitando los adoquines de esta calle, que todavía hoy- como este poema- recuerdo.

Gamla Stan (Estocolmo)

20

Escribiré el silencio
y le pondré tu nombre cuando pueda
el dolor escribirse.

Será una carta breve, tal vez de esas que nunca
se terminan del todo, pero en ella
estará el mundo escrito,
y su única página
la mandaré doblada con bordes de perfume
lo mismo que un pañuelo
donde alguien ha guardado la mitad de su vida.

Con la caligrafía de la espuma
con la que el mar escribe, tan minuciosamente
los nombres de sus islas,
yo escribiré el silencio, que en ti adquirió la forma
de un insólito mapa de callada ternura.

Y quemaré un poema
para ver si en su lumbre me hablas todavía
para ver si en su humo
tú también deletreas
estas sílabas rotas
de la voz con que te escribo.


Pedro A. Gonzalez Moreno

La Extraña Fruta

.

"...Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto

Extraña furta en el aire el crepúsculo se ausenta...

Lady Day el amor como una libélula..."

Pere Gimferrer

Hoy me apeteció a media tarde escuchar la voz de esa extraña fruta, que veces duele. Y recordé la página 213 de este libro y volví a leer ...

La noche es de agua, y sin piedad se derrama el cielo sobre el alba de ginebra. Hace rato que me dejo arrastrar por el diluvio, pero no me lleva el aguacero a ninguna parte sólo a verte deambular de un lado a otro, como un felino tras el hierro de su jaula.

Mi vaso es un trozo de hielo con sabor amargo pero sigo en pie y te miro. Hoy caminas sola. Las otras como tú, en noches como esta, tienen un lugar, no más humano, pero más cálido donde pagarán por su carne un precio más alto. Porque sus sonrisas todavía no están tan desgastadas, porque su piel es tersa y porque el mundo está hecho de medidas... que tus caderas no respetan. Pero la noche es injusta, mientras tú intentas manejar el mínimo paraguas para que tu pelo platino y cardado no se caiga lo mismo que se desploma el cielo sobre nosotras. Te contemplo desde el otro lado. Al fin y al cabo, lo mío es el capricho de buscar mi propia herida y ahogar la culpa en el limón y esta lluvia ácida, y por eso decido estar a pie quieto en la escalera de algún bar esperando, queriendo que el agua me lleve… Pero tú… Hace falta ser una diosa de piel etrusca para reinar sólo en la luna de los coches, para estar aguantando a que pase alguien que desee pasar contigo la oscuridad como excusa; como remedio; como último refugio a un precio de ridícula metáfora.

Sobre tus tacones de aguja altos altos, salpican el barro en cada paso tus piernas firmes de cristal… opaco después de tantas veces. Tus pisadas cortas, estrechas por la brevedad y rigidez de tu falda. Porque tu cintura no es de avispa y se dibujan los años en tus ojos. Porque se derrite tu mirada surcando la tez de rimel negro; porque el día es postizo como tus pestañas. Porque no tienes nombre. Porque necesitaste tres noches para pagar tu perfume rancio. Porque el frío es demasiado y tu escote miente...

Y por una vez, quisieras dormir en casa con una bata de lana amplia sin el corsé que aprieta tanto el costado…. Y yo aquí mirando el humo en las ventanas con el puro deseo de castigarme esta noche… Porque no sabes mirar los mapas, ni la geografía fuera de un cuerpo extraño; porque cierras los ojos cada vez que bebes, y tu sonrisa nunca brilla ; porque de los cines sólo conoces las esquinas; porque para sostener así la noche, entre las manos, hay que tener tanto valor…

y yo tengo tanto miedo…

Rue de L'Amant

de Lugar

(Este poema--como la lluvia- es también un adverbio de tiempo. A veces llueve; a veces lo recuerdo.
A veces:
Siempre...)

LLueve..

Adverbios de Lugar

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté
yo siempre estoy aquí donde me ves.
Esta casa, estas caras, estas cosas
cansan, porque aquí cansa.
Aquí hace sed de irse, sed de allí.
Pero allí es el lugar donde jamás podré estar,
donde yo soy imposible. Vaya adonde vaya,
allá donde yo llegue será aquí
y estaré ya esperandome a mí mismo
con un ramo de rosas iguales en la mano.

Ahí es tu aquí.
Ahí parece un grito porque es donde te duele.
Yo quiero estar ahí, donde estás tú,
tú aquí o, mejor los dos allí, remotos, juntos
porque lo vivo es lo junto.
Ahí hay el amor que no hay aquí.
Esas cosas tocadas por tus manos,
eso que piensas, dices, callas, sueñas,
esos lugares donde estás sin mí,
eso deseo, eso necesito.
Y ser tu ahí, tu aliento intercalado.

Allí es la salvación, el espejismo
nacido de la sed de estar aquí.
Allí sí que seriamos felices,
donde tu aquí, y mi ahí estarían juntos,
comerían perdices que no existen.
Allí es la lluvia aquella
que cae sobre este páramo sediento.
Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras
que puedan dar idea de aquel sitio.
Las palabras son éstas, nonca aquellas.

Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo.
Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar.

Aquí, hogar imposible, íntima ausencia,
odiado domicilio, cárcel de cada día.

Ahí, calor del tú, tu vida mía,
tesoro de tu isla, aire de amor.

Allí, es donde no estamos, llueve sobre la vida
que nunca será nuestra y nos aguarda.


Juan Vicente Piqueras

Inquietudes de Alguien que...

.

Hace tiempo abrí una puerta y
- como una inquietud-
siempre quedó entreabierta.
(Cuando me quedo pensando, a veces, la cruzo...)


Inquietudes de Alguien que...

.

Incluso Mañana

Supe de tu frío y toqué la incertidumbre.
Te arrullé en mi regazo,
en el salvaje y recóndito lugar de la desmemoria.
Siempre
habrá unas manos, y unos ojos
donde dejar precipitar la mirada.
La tuya.
La única.
Siempre,
incluso mañana...
.
(en algún lugar, al costado de una noche de Enero)