De Norte a Norte

.

Siempre hay alguien que escucha el eco de una llamada lejanísima, y responde...

ya sea desde el borde de un cantil, o la alta marejada de un estanque.

En una recondita plaza al norte muy al norte


(Gracias a todos a los que en un momento u otro se acordaron.
Gracias R.)

28.08

2
8
.
0
8

Gamla Stan

Porque es curiosa la geografía del silencio, y cada una de sus curvas de nivel como trazos imaginarios de una constelación de brillo oculto, habitando los adoquines de esta calle, que todavía hoy- como este poema- recuerdo.

Gamla Stan (Estocolmo)

20

Escribiré el silencio
y le pondré tu nombre cuando pueda
el dolor escribirse.

Será una carta breve, tal vez de esas que nunca
se terminan del todo, pero en ella
estará el mundo escrito,
y su única página
la mandaré doblada con bordes de perfume
lo mismo que un pañuelo
donde alguien ha guardado la mitad de su vida.

Con la caligrafía de la espuma
con la que el mar escribe, tan minuciosamente
los nombres de sus islas,
yo escribiré el silencio, que en ti adquirió la forma
de un insólito mapa de callada ternura.

Y quemaré un poema
para ver si en su lumbre me hablas todavía
para ver si en su humo
tú también deletreas
estas sílabas rotas
de la voz con que te escribo.


Pedro A. Gonzalez Moreno

La Extraña Fruta

.

"...Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto

Extraña furta en el aire el crepúsculo se ausenta...

Lady Day el amor como una libélula..."

Pere Gimferrer

Hoy me apeteció a media tarde escuchar la voz de esa extraña fruta, que veces duele. Y recordé la página 213 de este libro y volví a leer ...

La noche es de agua, y sin piedad se derrama el cielo sobre el alba de ginebra. Hace rato que me dejo arrastrar por el diluvio, pero no me lleva el aguacero a ninguna parte sólo a verte deambular de un lado a otro, como un felino tras el hierro de su jaula.

Mi vaso es un trozo de hielo con sabor amargo pero sigo en pie y te miro. Hoy caminas sola. Las otras como tú, en noches como esta, tienen un lugar, no más humano, pero más cálido donde pagarán por su carne un precio más alto. Porque sus sonrisas todavía no están tan desgastadas, porque su piel es tersa y porque el mundo está hecho de medidas... que tus caderas no respetan. Pero la noche es injusta, mientras tú intentas manejar el mínimo paraguas para que tu pelo platino y cardado no se caiga lo mismo que se desploma el cielo sobre nosotras. Te contemplo desde el otro lado. Al fin y al cabo, lo mío es el capricho de buscar mi propia herida y ahogar la culpa en el limón y esta lluvia ácida, y por eso decido estar a pie quieto en la escalera de algún bar esperando, queriendo que el agua me lleve… Pero tú… Hace falta ser una diosa de piel etrusca para reinar sólo en la luna de los coches, para estar aguantando a que pase alguien que desee pasar contigo la oscuridad como excusa; como remedio; como último refugio a un precio de ridícula metáfora.

Sobre tus tacones de aguja altos altos, salpican el barro en cada paso tus piernas firmes de cristal… opaco después de tantas veces. Tus pisadas cortas, estrechas por la brevedad y rigidez de tu falda. Porque tu cintura no es de avispa y se dibujan los años en tus ojos. Porque se derrite tu mirada surcando la tez de rimel negro; porque el día es postizo como tus pestañas. Porque no tienes nombre. Porque necesitaste tres noches para pagar tu perfume rancio. Porque el frío es demasiado y tu escote miente...

Y por una vez, quisieras dormir en casa con una bata de lana amplia sin el corsé que aprieta tanto el costado…. Y yo aquí mirando el humo en las ventanas con el puro deseo de castigarme esta noche… Porque no sabes mirar los mapas, ni la geografía fuera de un cuerpo extraño; porque cierras los ojos cada vez que bebes, y tu sonrisa nunca brilla ; porque de los cines sólo conoces las esquinas; porque para sostener así la noche, entre las manos, hay que tener tanto valor…

y yo tengo tanto miedo…

Rue de L'Amant

de Lugar

(Este poema--como la lluvia- es también un adverbio de tiempo. A veces llueve; a veces lo recuerdo.
A veces:
Siempre...)

LLueve..

Adverbios de Lugar

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté
yo siempre estoy aquí donde me ves.
Esta casa, estas caras, estas cosas
cansan, porque aquí cansa.
Aquí hace sed de irse, sed de allí.
Pero allí es el lugar donde jamás podré estar,
donde yo soy imposible. Vaya adonde vaya,
allá donde yo llegue será aquí
y estaré ya esperandome a mí mismo
con un ramo de rosas iguales en la mano.

Ahí es tu aquí.
Ahí parece un grito porque es donde te duele.
Yo quiero estar ahí, donde estás tú,
tú aquí o, mejor los dos allí, remotos, juntos
porque lo vivo es lo junto.
Ahí hay el amor que no hay aquí.
Esas cosas tocadas por tus manos,
eso que piensas, dices, callas, sueñas,
esos lugares donde estás sin mí,
eso deseo, eso necesito.
Y ser tu ahí, tu aliento intercalado.

Allí es la salvación, el espejismo
nacido de la sed de estar aquí.
Allí sí que seriamos felices,
donde tu aquí, y mi ahí estarían juntos,
comerían perdices que no existen.
Allí es la lluvia aquella
que cae sobre este páramo sediento.
Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras
que puedan dar idea de aquel sitio.
Las palabras son éstas, nonca aquellas.

Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo.
Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar.

Aquí, hogar imposible, íntima ausencia,
odiado domicilio, cárcel de cada día.

Ahí, calor del tú, tu vida mía,
tesoro de tu isla, aire de amor.

Allí, es donde no estamos, llueve sobre la vida
que nunca será nuestra y nos aguarda.


Juan Vicente Piqueras

Inquietudes de Alguien que...

.

Hace tiempo abrí una puerta y
- como una inquietud-
siempre quedó entreabierta.
(Cuando me quedo pensando, a veces, la cruzo...)


Inquietudes de Alguien que...

.

Incluso Mañana

Supe de tu frío y toqué la incertidumbre.
Te arrullé en mi regazo,
en el salvaje y recóndito lugar de la desmemoria.
Siempre
habrá unas manos, y unos ojos
donde dejar precipitar la mirada.
La tuya.
La única.
Siempre,
incluso mañana...
.
(en algún lugar, al costado de una noche de Enero)

Un tren azul

(Aquí habitan todos los trenes que alguna vez perdí...)

4

Hay trenes que no acaban de llegar
y trenes como el tiempo
que nunca se detienen.

Hay trenes que son dudas
y trenes que no existen y tomamos.
Trenes entre paréntesis,
guardagujas en medio del desierto.

Hay trenes inventados por la espera
y trenes que atraviesan, vacíos y atrevidos,
los desiertos que somos, piel adentro.
Cómo ángeles enfermos
gimen su sed los huesos deseando
el agua mineral del horizonte.

Hay trenes blancos como el luto chino,
como el insomnio, música de huellas.
Esqueletos de tren, radiografías
de infancias felizmente fallecidas.

Hay trenes que chirrían en los huesos
y trenes que transparentes que atraviesan
el cielo como el tiempo, como aves
que nunca anidan, nunca se detienen.

Juan Vicente Piqueras

(No me detengo)

Hallazgo

.

"No te busco

porque sé que es imposible

encontrarte así, buscándote... "

Pedro Salinas

De ida y vuelta

Para tu copa vacía, unos versos...

TREN

Lo importante es irnos
y no donde vamos
y nunca llegar más lejos
que antes de partir.

Claudio Rodríguez Fer
.

Pasión

.

Cuando las golondrinas enloquecen
y rondan mi corona de ceniza,
el olor de la lluvia o la voz que he perdido,

¿qué palabra hallarán?
¿Que espina buscan?

Juan Vicente Piqueras

.

The Wall

Dixon dedica este poema a todas las personas que atraviesan un mal momento en sus relaciones.

The Wall

I am the wall, for most of the time I am invisible to you, just there
but I surround you on all sides keeping the wolves out and keeping you safe and warm at night.
I am the bearer fo all your memories; both imaginary and of fact. when you take them away I am scarred for life.
You build me up and adorn me and then knock me down. but I never complain, because I am the wall. always silent silent,
hiding my feelings, always their for you until you leave.

Dixon Amstrong

A Love Supreme

.



,

Puentes

.

" ...y otro sueño en nosotros de ser como esas aguas
que jamás abandonan, al pasar, a sus puentes"

Pedro A. González Moreno

(Este puente sólo se puede ver desde otro puente)

Con tu nombre

.

Hay un camino...


de luz en el agua...
.

Más allá

Cuando

nos abrazamos

vamos

a otromundo

donde

nos abrazamos

y marchamos

a un trasmundo

donde

nos abrazamos

y donde tal vez sólo

nos abrazamos.

Claudio Rodríguez Fer
Tigres de Ternura

Ninguno

..

Ningún Lugar está tan lejos. Ningún lugar...

..

El Frío

(Tres días después)


A brickbybrick y Rachel que me preguntaron por el frío,
los refugios y me dejarón pensando...

El frío es una metáfora. Aunque reconozco que literalmente este último invierno en vez de quedarme en casa y guardarme de él, hice todo lo contrario. Me refugié abandonándome, precisamente, al frío. Sintiéndolo como un desafío durante el recorrido diario a través de un bosque, helado, cubierto. Un lugar sumergido en su profundo sueño, en el silencio de la hibernación y del hielo coronando las hojas... Quise saber del olor nacarado de la nieve. Todo, aparentemente impasible, insensible, indiferente, muerto; y significativamente vivo, latente. El frío, como una sensación extrema y a la vez una experiencia reveladora. Y sí, como usted dice Brick, es una contemplación, reflexiva pero en ningún caso distante. Me pregunté muchas cosas, entre otras: ¿Y cuando el frío es interno y entonces no hay abrigo posible, y el único cobijo es la intemperie sólo y a solas? El Frío. La nieve es una parábola. Ese mar albino e inmaculado…uno piensa mucho...porque la lluvia tiene música pero la nieve no… Y nieva a mares ese silencio blanco de verso azul.

No lo veo melancólico, ni triste y desde luego si eso es lo que se ha visto aquí (en el post anterior, en este) no es lo que pretendía. Refugiarse no lo entiendo como un acto lánguido o triste es sencillamente ganas de estar con uno mismo. Curiosamente debe ser que de alguna manera me inmunicé porque por extraño que suene después de tanto no me resfrié ni una sóla vez. Me gusta el frío y la quietud invernal me inquieta, me conmueve.

Sí Rachel, me refugio. De vez en cuando. Y voy muy lejos a veces, otras a ninguna parte; otras en los puntos suspensivos; en un cruce de caminos; en la música; en las rayas de una cebra; en un racimo de uvas; en este cuaderno negro o en espacios en blanco; y … en el frío. Me gustaría hacer ese viaje ¿Sabes si llega algún barco allí?

The book of Secrets

Hacía mucho que no escuchaba Dante's Prayer. Y ahora que suena de nuevo recuerdo su historia ...

Ella,Loreena Mckennitt, quiso ir a Japón y acabó subida en un tren cruzando Siberia. Viajó sola en ese tren por la invernal Siberia. Le resultaba extraño no poder tener una converación con nadie, pero ella decía, que uno así aprendía lo mucho que se puede expresar a través de las acciones, del lenguaje corporal, de una mirada...

Esto no es Siberia, pero podría serlo...

Un 18 de diciembre en el ferrocarril trans-siberiano seguía presente en su mente la Divina Comedia de Dante mientras contemplaba el paisaje que pasaba delante de su mirada, pensando en la gente que vive en él y en cómo compartirán esta condición humana... ¿Estamos ayudándonos o haciéndonos daño?... ¿Cómo ha llegado "Occidente" a este lugar de transición? ¿De una manera honorable? ¿Qué les traemos? ¿Cuáles son sus expectativas? ¿ Son nuestras vidas realmente como ellos imaginan?

Siempre queremos creer que hay un lugar mejor que el nuestro...

*

(Y porque el frío es mi refugio me gustaría también hacer ese viaje
y cabalgar de noche a través del Caucaso...)

¿Es ésta la pregunta?

Desde que amaneció estoy girando sobre esto ...

¿Crees tú también que el sentido de la vida no es otro que la pasión, que un día como a nuestro corazón nuestra alma y nuestro cuerpo, y que después arde para siempre, hasta la muerte pase lo que pase? ¿Y que si hemos vivido esa pasión, quizás no hayamos vivido en vano? ¿Qué así de profunda, así de malvada, así de grandiosa, así de inhumana es una pasión?... ¿Y que quizás no se concentre en una persona en concreto, sino en el deseo mismo?... Tal es la pregunta.

Sándor Márai
El Último Encuentro

No, no habremos vivido en vano. Ni habrá sido el último...

Mi dirección

.

Aquí vivo yo. En el sur de una ciudad al norte de mi origen.
Bienvenidos. Esto es ...

...Die Südstadt
(y el señor que camina no le conozco.)

En esta parte viven en su mayoría... (sí, acertaron, italianos)

Esta es para... Piemonte, Torino, Italy...

Bendición

Benditos los que sólo lloran solos
los que hablan lenguas muertas
los que creen en dioses aún no aparecidos
y se quedan dormidos sobre el atlas
(los labios en Ceylán la nariz en Angola)

benditos los que huyen
los que dice que no y se van silbando
los tontos, los inútiles los otros
los que no opinan nada sobre nada
los que sufren por no saber mentir

benditos los que aman y están solos
los que no tiene prisa ni lugar
los que no dicen nada
los que se van sin más explicaciones.

Juan Vicente Piqueras

*

Me gusta especialmente este poema, y siempre que lo leo, siempre,
cuando ya he cerrado el libro y ni siquiera estoy donde estaba,
me doy cuenta -sin darme- que la Bendición no acaba. Sigue. Continúa…

Benditos los que bailan sobre su sombra con tan sólo
la arena en sus pies y la luz girando

Los que están perdidos y no acaban de encontrarse
y no quieren encontrarse

Los que trazan las lineas de las casas sobre la tierra,
sobre papel en blanco

Bendito tú, que tienes el fuego en tus manos
y aún no lo sabes…

Rosa

.

En realidad quise hacer una foto, al final me tembló el pulso,
y sólo pude nombrarte:


"Rosa, entre todas, nunca ausente, dije..."

José Antonio Muñoz Rojas
Cantos a Rosa

Luz apenas

Dejo esta penumbra en tus manos

Esta luz paradisíaca, donde alguna vez entro
es como un silencio, o un nombre en blanco
a veces me cuesta salir intacta

ilesa...

XXVI

"... Pisar la tierra es temblar"


Juan Gelmán

Como si fuera Otoño

A Rachel que le gusta el rumor de la hojarasca
Traje Octubre para ti .Un otoño en tu cumpleaños.

El viento se ha quedado quieto
cabe las ramas, y me acecha
con ojos encendidos.
¿Qué me recuerda -o me recuerdas-? No
sabría adivinarlo.
Y caen las hojas
que consume la hoguera.

Angel Crespo

¿Dónde?

.
.
.

"N’importe où hors du monde"

Juanvi Piqueras
.
" En cualquier lugar, fuera del mundo"

entre paréntesis

.
.


Me regalaron una planta de menta, una vez. Única vez.
Y llevo 36 días pensando cómo hacer chicle de sus hojas...
.
.

Descalza

Tengo la creencia, la solidez de una fe inexpresable fundada –como las religiones- en ningún hecho demostrable, que cuando uno está descalzo es más sincero. Muestra el ángulo más fiel, más legítimo: más verdadero. Quizá sea esa la única mirada que no recoja el espejo.

(encontrado)

Versos 13 y 14 (como el día)

.
"Algún vuelo estará quemando el aire,

no por ardiente sino por lejano."
Claudio Rodríguez

18.

(...)

"A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda."

(...)

Pablo Neruda

Confidencias (Para - No- tomarlas muy en serio)

.

(A veces hay gente que sufre asaltos de sinceridad. A veces yo también. Lo digo por los que no me conocen...)

.

Confesión del Fugitivo


Sólo soy feliz yéndome.

No entre cuatro paredes, con sus sendas espadas,
sino entre aquí y allí, una casa y otra,
ajenas ambas preferiblemente.

No puedo ya, ni quiero, estarme quieto.
Ni ahora ni después. Ni aquí ni allí.
En todo caso ahí, donde estás tú,
seas quién seas tú, ponme tu nombre
en los labios sedientos, insaciables.

Yo no soy yo, ni puede tener casa.
No digo ya porque nunca lo fui,
nunca la tuve, siempre fui extranjero
dentro y fuera de mí. Soy lo que no:
el mendigo que duerme bajo el puente
que une mis dos orillas y yo cruzo
sin poder, día y noche, detenerme.

Escribo porque busco, porque espero.
Pero ya no sé qué, se me ha olvidado.
Espero que escribiendo
llegue a acordarme. Insisto en la intemperie.

Sinvivo entre paréntesis
en el espacio vivo y tiempo muerto
de la espera de qué, entre dos aquíes.

Nunca en sino entre. Sal de mí,
seas quien seas tú, déjame en paz
o acaba ya conmigo y con la miel
amarga de estar solo hablando solo.

He decidido que mi patria sea
no decidir, no estar en ningún sitio
sino de paso, puentes, naves, trenes
donde yo sea sólo el pasajero
que sé que soy, sintiendo
que me inquieta la paz,
que la quietud me asusta,
que la seguridad no me interesa,
y sólo soy feliz cuando me sé fugaz.

Juan Vicente Piqueras

III

.

El mar
que se cierra y se abre
como un libro con páginas de espuma,
nos sorprende en tu boca,
bajo tu cabellera dispersa entre mis muslos.

Luis García Montero
.

.

. La vida secreta de las palabras

II

"... Y es que en la noche hay siempre un fuego oculto,
un resplandor aéreo, un día vano
para nuestros sentidos que gravitan
hacia arriba y no ven ni oyen abajo...."

Claudio Rodríguez

Estrasburgo

Missing

.

Y no recuerdo dónde...

Siete, o El borde de tu boca

.

Por si alguien tenía la curiosidad...

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar
Rayuela

No me des Tregua

.
.
No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.

Julio Cortázar

.

Into the light

.
"No, la luz no se acaba, si de verdad fue tuya.



Jamás se extingue. Está ocurriendo siempre..."

Eloy Sánchez Rosillo